Zur Verteidigung der berüchtigten „Nuke the Fridge“-Szene von Indiana Jones

Um es klar zu sagen: Dies ist keine Verteidigung von „Indiana Jones und das Königreich des Kristallschädels“.

Fünfzehn Jahre später ist der zutiefst chaotische vierte Indiana-Jones-Film wahrscheinlich dazu verdammt, für den Rest seines Bestehens in jeder Rangliste der Filmografie von Regisseur Steven Spielberg ganz unten oder fast ganz unten zu stehen – und wenn man den freundlichen frühen Empfang des Indiana dieser Woche betrachtet „Jones And The Dial Of Destiny“ bleibt stabil und liegt in jeder öffentlichen Bewertung der Gesamtleistung der Franchise am unteren Ende. Und Crystal Skull kommt diesem Ruf auch nicht zu Unrecht zugute: Er ist zu lang, zu nachsichtig und häufig zu sentimental und verschwendet die starken Leistungen von Serienstar Harrison Ford und einer zurückkehrenden Karen Allen für eine mäandrierende Geschichte, die sich so anfühlt 40 Prozent Shia LaBeouf, 40 Prozent wenig überzeugende Affen schwingende Spielereien und 20 Prozent alles andere. „Crystal Skull“ ist kein besonders vertretbarer Film, und deshalb werden wir uns nicht die Mühe machen, ihn zu verteidigen.

Nein, wir sind hier, um die berüchtigtste – und, wie wir meinen, am meisten verunglimpfte – Sequenz des Films zu verteidigen. Du kennst das. Das Meme.

Wir sind hier, um die Atombombe auf den Kühlschrank zu verteidigen.

Für diejenigen, die den Film noch nicht gesehen haben – oder die es in den letzten anderthalb Jahrzehnten geschafft haben, den Großteil seiner Handlungsstränge zu vergessen – die Kühlschranksequenz kommt gegen Ende des Films Im ersten Akt kämpfen Indy und ein doppelzüngiger Kumpel, gespielt von Ray Winstone, mit einigen Ruskies, während Spielberg, George Lucas und Drehbuchautor David Koepp fröhlich und im übertragenen Sinne das ikonische Lagerhaus vom Ende von Raiders Of The Lost Ark aufbrechen. Endlich Dr. Jones flüchtet in einen platonischen Vorort der 50er-Jahre – nur um genau zu dem Zeitpunkt, als die Hausfrauenpuppen umzufallen beginnen, zu erkennen, dass er sich auf einem Testgelände für eine bevorstehende Atomexplosion befindet. Blind improvisierend, wie es seine Gewohnheit ist, wirft sich Indy schnell in einen riesigen Kühlschrank aus den 1950er-Jahren – komplett mit einem „bleigesäumten“ Aufkleber, der seit 15 Jahren und mehr die Beschwerden von Neinsagern überhaupt nicht unterdrücken kann – und reitet hinaus die Explosion, ohne einen Kratzer an ihm zu hinterlassen.

Das ist zugegebenermaßen dumm.

Das lässt niemand außer Acht! Ob Blei oder nicht, die Hitze der Explosion – von der Indy höchstens eine Meile entfernt ist – hätte ihn praktisch sofort verdampfen lassen müssen. In der Zwischenzeit hätte jede auch nur halbwegs vernünftige Anwendung der Filmphysik dazu geführt, dass sich die Kühlschranktür nach dem Aufprall geöffnet hätte, um etwas zu enthüllen, von dem wir uns nur vorstellen können, dass es sich um einen braunen Fedora handelte, der auf allen Seiten von einer dicken Schicht Marmelade mit Archäologengeschmack umgeben war. All dies sind berechtigte Angriffe auf den Realismus des Films, auf die wir nur antworten können: Wissen Sie, das ist das Film-Franchise, in dem sie mit einem aufblasbaren Rettungsfloß aus einem Flugzeug fielen und Schusswunden mit einem Zauberbecher heilten, oder?

Aber das ist eine scherzhafte Antwort, die ignoriert, dass die viel berechtigtere Kritik an der Kühlschrank-Atombombe nicht darin besteht, dass sie dumm sei, sondern dass sie die falsche Art von Dummheit sei – das heißt, dass es keine Indiana-Jones-Dummheit sei, eine Kritik an dir kann große Teile des Kristallschädels beanspruchen. (Erfahren wir gar nicht erst mit der Art und Weise, wie der Film mit seiner Mischung aus zentralamerikanischer Mythologie und altmodischer UFO-Quacksalberei aus Area 51 versucht, ein deutlich amerikanisches Äquivalent zu dem religiösen Zeug der Alten Welt zu schaffen, das die ersten drei Filme antreibt. Es funktioniert fast auch in dieser Hinsicht – aber wir schweifen ab!)

Die irritierende Atmosphäre der Kühlschrank-Atombombe wird durch die Bilder, die diesen Moment ausmachen, nicht gerade unterstützt, da Spielberg – der sich damit abgefunden hat, der Kopf hinter dem ganzen Teil zu sein, auch wenn er sanft Lucas die Schuld für einige der anderen Dinge des Films gibt, albernere Ideen – stellt das fliegende Gerät als eine Art CGI-Sarg dar und verschiebt die Sequenz aus dem Bereich praktischer Effekte in etwas, das nur eine Zeichentrickfigur überleben kann. Die Indiana-Jones-Filme hatten schon immer (und vor allem nach dem ersten Film) etwas Albernes an sich, was zu gleichen Teilen ihren Vorgängern in der Welt der alten Abenteuerserien und Fords natürlicher komödiantischer Begabung zu verdanken ist, mit allzu selbstbewussten Großmäulern zu spielen unwahrscheinlich hohe Toleranzen für das Einstecken eines Schlages. Aber es ist leicht zu erkennen, wie ein Publikum (und insbesondere ein Publikum, das – auch auf die Gefahr hin, reduzierend zu wirken – zum Zeitpunkt der Veröffentlichung der ersten drei Filme größtenteils aus Kindern und zum Zeitpunkt des vierten aus Erwachsenen bestand) diese ganze Sequenz auch als Kühlschrank betrachten könnte weit.

Wenn also die Atombombe selbst so unterdurchschnittlich ist, welchen Sinn hat dann eine Verteidigung? Dazu müssen wir uns die Szenen unmittelbar davor und danach ansehen – also die Teile, die Lucas und Spielberg abkaufen, indem sie diese offensichtlich lächerliche Lösung für ein von ihnen selbst erfundenes Problem finden. Die erste Vorortsequenz zum Beispiel ist wunderbar surreal und beginnt mit der Kuriosität, Indiana Jones, den Abenteuerhelden der 1940er-Jahre schlechthin, plötzlich in das Erscheinungsbild der Vorstadt der 1950er-Jahre einzutauchen. Indy sieht schon komisch fehl am Platz aus, noch bevor er beginnt, Schaufensterpuppen zu treffen, was dem Moment eine Gruseligkeit verleiht, die über den inhärenten Schrecken hinausgeht, wenn Plastikgesichter im nuklearen Feuer schmelzen. Es ist auch eine schöne Solokomödie für Ford, dessen zunehmende Panik, als ihm klar wird, wie beschissen er wieder einmal ist, großartig ist, ebenso wie seine holprigen Versuche, sein improvisiertes Fluchtfahrzeug auszuleeren.

Aber der wahre Gewinn kommt, nachdem der Kühlschrank angekommen ist. Dann zeigt Spielberg das ergreifendste Bild des gesamten Films – und das Bild, das in einer perfekten Welt den vorherrschenden Ton für die nächsten zwei Stunden vorgegeben hätte: Der Anblick von Indiana Jones, der sich stehend vor einem von Atomwaffen zerfressenen Himmel abhebt im Schatten einer aufsteigenden Pilzwolke. Es ist ein Bild, das so reich an Subtext ist, so kraftvoll und potenziell bedeutungsvoll ist, dass jeder halbwegs anständige Film hundert verschiedene Dinge damit hätte machen können. Crystal Skull ignoriert es nach einigen Kaltkriegsmaterialien, die Ford kurzzeitig mit seinem alten „Fugitive“-Co-Star Neil Flynn wiedervereinen, völlig und rennt lieber davon, um mit Affen und Kötern im Dschungel zu spielen.

Und doch können wir die Macht nicht loswerden: Ein Held der Vergangenheit, der sein Leben damit verbracht hat, die Artefakte buchstäblicher Götter zu sammeln und zu bewahren, der von der Macht der menschlichen Atomschmiede in den Schatten gestellt wird. Für 20 Sekunden ist „Crystal Skull“ nicht nur ein anständiger Indiana-Jones-Film: Es ist ein außergewöhnlicher Film, der den unglaublichen Abstammungen der Filmemacher, die ihn geschaffen haben, alle Ehre macht. Wenn wir uns mit einer albernen Kühlschrankphysik abfinden müssen, um diesen Moment zu erreichen, dann nehmen wir es in Kauf, mit unsterblichen Memes und allem.